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Ausente ya del mundo, y
repartido entre la estepa y la arena negra
solo me queda la piel enredada
entre lo vivo y el recuerdo.

A cada paso voy golpeando
fragmentos de baguales,
que aquí cayeron
y sin apuro esperan
hasta disolverse
con el mar de Magallanes.

Así fuimos alguna vez
de cuerpo y sangre.
De tierra y agua,
antes de volver a ser de isla, fuego
y viento pasajero.

Fue Patagonia el último sinfín de viento
y desahucio.

El presente que sepulta
todo lo que conocimos.

Concordamos quienes que vinimos,
que sería este la latencia de muerte
que precede a la vida.

Que el sinfín de polvo y hueso
nos esperaba desde que decidimos nacer.

Abajo solo hiedra, viento y Calafate.

Concordamos que solo la muerte
arroja al hombre por la borda, y
que el miedo de volar quedaría
congelándose en el Estrecho de Magallanes.

Pasaron así los días,
antes de perder la señal bisiesta
de mi vida pasajera.

Así concordamos que Tierra del Fuego
sería el fin del fin.

Solo nos queda el pasado desenhebrado
que se convierte en hueso;
que es sin duda,
el rostro de otro tiempo.

La lana y el pelaje en tránsito,
se desollan con el viento,
hasta el agotamiento y desaparecer.
Luego el hueso.
Luego la memoria.
Luego el olvido.

Son baguales animales indómitos
que me recorren y me estancan en la pampa.

A la distancia los reconocí de cuando fuimos bestias.
Cuando sin pertenencia,
cuando sin apropiación.

Pactamos venir a vivir cada día
hasta completar la muerte.
Seremos tan hombres
como bestias.
Tan hábitat como bagual.

Sin todo esto,
la vida que espera a la muerte
se vuelve desoladora.

Por la costa de piedra y arena tosca
quedan apostados los habitantes del frío austral
esperando en silencio.

El Calafate florece una vez al año,
invisible entre cortezas leñosas y su
una espina gruesa.

Dicen que así quedó en flor
esperando a que alguien vuelva y
que hoy se esconde a cielo raso
del viento sur.

Solo quiebran la estepa
los bosques de lenga.

Son islas verticales
que crecen infinitas
hasta caer golpeadas por el viento,
para secarse;
para morir apiladas sobre sus troncos
y renovar una vez más
el pacto de la vida
en este frío encarnatorio.

Son las islas contornos de agua,
cielo y soledad.
Son a veces.
Son un instante entre el este y el oeste.
Son vértices oceánicos que varan
desprendidos del hielo,
de la tierra y del fuego.

Esta isla patagónica
queda solo visible al mirar tras el humo y el fuego.

Aquí el viento es el hálito y la exhalación.
La tierra es la forma de lo perenne;
la pampa en tundra,
el sonido de lo inabordable.

Así la vi desde el Estrecho de Magallanes
a través de las columnas de humo navegante
de las que siempre escuché hablar.

Siempre en vuelo destemplado
y semi transparente.

Fue Patagonia el último sinfín de viento
y desahucio.

El presente que sepulta
todo lo que conocimos.

Concordamos quienes que vinimos,
que sería este la latencia de muerte
que precede a la vida.